tête de fumée

Il mio bus sfreccia sulla circonvallazione. Odio questo posto: ci troviamo alle porte della metropoli, quindi è tutto estremamente… Squallido. Gli edifici sono grigi, sia perché intonacati di questa tinta insapore, sia perché lerci a causa dello smog. E poi, essendo ancora inverno, gli alberi che li circondano sono spogli e di color beige. Il trionfo della mediocrità e della tristezza provinciale, insomma. Sono stanca di tenere il capo chino sul cellulare: questo è il motivo per cui sto permettendo che simili sensazioni si insinuino nella mia anima attraverso il portale degli occhi. Perciò lontano, come una visione, riconosco la sagoma del centro commerciale che ho visitato tre volte dacché esisto, con tre persone diverse ma ugualmente importanti nella mia vita. Poi, da subito oltre la barriera fonoassorbente a perdita d'occhio, scorgo unicamente alberi. Anzi, come dicevo, i loro scheletri sottili, bassi, uniformi, della stessa tinta del cielo soffocante che ci sovrasta. A seguire,...

Era una splendida giornata primaverile a Basilea. Il sole era perfettamente perpendicolare al suolo, motivo per cui tutta la città sembrava sospesa in un’atmosfera leggerissima, completamente priva di gravità. Quando una bava di vento gli ha sfiorato la guancia, Ernst ha chiuso gli occhi e si è lasciato cullare dalla cantilena del Reno e dal tepore del sole. La tranquillità di quel luogo stava lenendo le ferite della sua anima: non si trattava di una pace totale, perché ovunque ci sia un uomo c’è almeno una lotta, ma la vita ordinaria era quanto gli serviva per rimettersi in forze. Il Reno, più a nord, era stato per lui simbolo di sacrificio, di terrore e di vuoto. Era nelle sue acque che tanti, troppi suoi compagni erano scomparsi. Eppure, era grazie all’acqua del medesimo fiume che il suo squadrone aveva potuto sopravvivere, dissetarsi e lavarsi le ferite. Sì, lassù aveva visto questo corso farsi completamente scarlatto; ma a Basilea l’acqua era tersa ed invitante; sembra...